Ficción o realidad

Llevo una semana viviendo en el limbo. No se me antoja escribir ni se me antoja vivir. Simplemente, hago caso del despertador y rehago un día y otro el horario de mi trabajo. ¿Qué más puedo añadir? Me he convertido en un autómata. ¿Nunca has sentido algo igual? Claro, tú eres un ordenador...

Mis últimos fracasos con las mujeres sobrevuelan mi estado de ánimo cada vez que quiero poner a funcionar el cerebro, por eso lo tengo en stand by a la espera de que se me ocurra cómo seguir viviendo. ¿Complicado? Creo que he estado peor otras veces. Quizás no. Que mi ex se case, que quiera quedarse con su nuevo futuro ex en el que fue nuestro ático, que mi nueva chica recién estrenada huya de mí porque me persiguen locas horteras capaces de arrancarle el pelo... no me parecen problemas suficientes para hundirme.

Sin embargo, aquí estoy, en un lugar de mi conciencia que no conocía, viviendo sin vivir en mí de manera que siento que todo lo que ocurre cada día a mi alrededor (el trabajo, el café, el camino a casa) son ficción que pasa ante mis ojos sin que le preste atención.

Intento leer un libro. Siempre me ha gustado el cine en casa y un buen libro cuando he tenido tiempo, pero la ficción se me antoja tan inverosímil, quizás porque mi vida supera todo lo que alguien ha sido capaz de escribir. La tele muestra un mundo tan absurdo y enloquecido, con sus desgracias universales y sus idiotas haciendo el cutre con tal de salir por la pequeña pantalla, que parece también ficción, ficción de la mala. Escucho las noticias y las mentiras de los políticos se me antojan ficción para tontos, discursos manidos que nunca dicen nada y que es fácil ver que son... ¡ficción! porque no tienen nada en absoluto que ver con la vida real. ¿En qué mundo viven? ¿Qué televisión ven? ¿En qué colegio estudian sus hijos? Está claro que viven en Nunca Jamás, que no ven la tele ni salen a la calle, porque su mundo de ficción es más justificable que el mundo real que están creando a nuestro alrededor... a su antojo. Y así todo. Mi vida es ficción. No existo, no como (o no recuerdo si lo hice), paso al lado de mis compañeros de trabajo, de mis jefes, y no me creo que estén ahí de verdad o que alguien los haya puesto. Parece obra de un mal guionista... de ficción.

Joder, qué negativo estoy hoy. Necesito unas vacaciones ya.