Como el fugitivo

Al final, he abierto el sobre de la radiografía que me hicieron la semana pasada.

Los rayos X apenas habían reflejado la mínima (modestia aparte, yo sé hacer cosas mejores) erección provocada por los estudios científicos acerca de la cintura de Jessica Alba, pero sin la presencia del médico (anulé la cita argumentando que me encontraba mejor y que el radiólogo ya había visto las placas) no era capaz de saber si tenía algo roto o no.

De modo que recurrí a los amigos para interpretar las placas.

La máquina de café no es un buen sitio para informar una radiografía. El lugar es pequeño y la luz pobre, pero hay quien tiene vista de lince. Joaquín colgó la placa sobre el frontal luminoso de la máquina de café, como hacen los médicos de verdad, pero nadie veía si había fractura o no entre tanto hueso, hasta que, cuando todos se habían dados por vencidos, llegó el cabrón de Lolo y al primer vistazo gritó: ¡Coño, te han hecho una radiografía empalmado!

El silencio duró sólo un segundo, el tiempo suficiente para que unas administrativas que pasaban de largo volvieran la cabeza. Yo miré a Lolo, intenté matarlo de una mirada. Entonces, estallaron las inevitables risas.

Estoy liado con una radióloga, le contesté, y aunque fue el único que me creyó, les arranqué la radiografía de las manos y huí, como el fugitivo, a esconderme en mi despacho.

Y eso es lo que he hecho toda la tarde: esconderme. Del todo. He llamado a mis padres y les he prometido pasar este fin de semana en el pueblo, otra vez, para ponerme al día por los que no voy. Mi madre se ha vuelto loca de contento y a mí me va venir de perlas no ver a nadie en unos días.